Monólogo em Areia e Dedo: Trinta e Três

O sangue absorto, o sangue seco, da ferida pisada, casca, em forma de marca de dente, de agulha, de útero de unha, de faca, de soco, de tapa, roxo, negro, fundo, maldita palavra, longe demais se retornada, perto demais pra desencravar, ferro marcado por si mesmo, pelo acaso, pelo acidente, pela mão proposital, pelo animal se defendendo, pelo animal escapando pro mato e se cortando no arame farpado, no arbusto, se perdendo no escuro, confundindo sereno com a tempestade, misturando o próprio ódio com o incêndio que acontece na floresta e no peito e os carvalhos irradiando em faíscas e poeira encardida ciscando as vistas, corre, o sangue rompe de novo a casca e sangra cado um pouco, corre, o barulho se esvanece, a respiração mais alta, corre, o próprio peito batendo tambor se faz ensurdecedor e que raio de ritmo é esse? e canta a disritmia hoje me auxilia a viver indiferente assim só que é mentira e corre de novo ofega menos para atrás da pedra úmida coberta de húmus que mancha a blusa branca e para, respira, o sangue escorre só que isso quase que nem faz barulho, o escândalo que sai é da garganta e a fere também, provavelmente está sangrando por dentro, do tanto que gritou rouco, drama, pega o resto de pólvora que ainda está no saco de papel do bolso, o resto da pólvora ainda armazenado do lado de dentro do chumbo da bala escondida no saco de papel amassado do lado de dentro do bolso de pano, pega, deixou o revólver cair mas a bala na mão agora ferve, e incêndio a dentro, arremessa, no mesmo gesto que usa pra afagar alguém, a bala, cujo rastro laranja traça uma reta no ar, fura o caos, seu caminho por dentro do fogo abre uma circunferência, que corta o silêncio, corta as árvores, segue reto e rápido, tão rápida e firme que ignora a gravidade e se mantém na trajetória, que em breve deixa de tangenciar o nosso próprio planeta e escapa a atmosfera e uma vez no vácuo, meus caros e caras, uma vez no vácuo nada há de fazê-la retornar, o corpo se rende à exaustão muscular, o sangue ainda escorre quieto, ajeita a mão no bolso de pano em busca do saco de papel e há a bula da munição que acabara de ser usada e lá diz sua composição que se descreve a seguir como: contém concentrados 4 quilos de urânio e 3,7 de plutônio; uso exclusivo das Forças Armadas, favor manusear com cuidado, e pensa porque raios estava carregando um objeto desses consigo cujo peso sequer sentira ali no bolso da blusa, do lado esquerdo do peito? mas uma vez lançada, como disse antes, já atingira o espaço e em breve um satélite russo, chinês ou estadunidense ou a própria Lua serão desintegrados e acabara de pensar este pensamento e antes de qualquer remorso chegar a brotar veio um estrondo distante vindo do alto aconteceu e começou finalmente um temporal, o incêndio se aliviou, a ferida, molhada, aliviou, e, quase caindo no sono forçado de quem passou as últimas décadas correndo ininterruptamente a esmo, pensou consigo mesmo: "eu deveria ter simplesmente mantido a minha língua amarrada! dizer-lhe nada!", e finalmente faleceu.

Uma família de formigas empurrou sua carcaça para baixo de uma árvore cuja copa abafava a boa parte da tempestade e cobriu seu corpo de terra, fundando ali, dentro de poucos dias, seu novo formigueiro. Reparou este fato devido às cócegas causadas pelos milhares de pequenos movimentos dos novos moradores com quem agora iria dividir o mesmo corpo, circunstancialmente, na verdade, o seu cadáver, e inclusive pensou em acordar para esclarecer sua discordância daquela empresa, decidida unilateralmente, sem consulta direta junto a quem seria o seu maior interessado. Mas, diante os fatos dados, concluiu que resignar-se e agradecer a sua própria sorte era a atitude mais digna a ser feita. No final das contas, morrera em uma região bastante utilizada para reuniões de família e piqueniques, e os deuses sabem que são raros aqueles que poderiam ter a chance de desfrutar do gosto de um brigadeiro após sua morte.